Tindzila

Imagem: Otildo Justino E se me perguntasse porquê escrevo. Não encontrarei maior razão que esta: sou poeta. A minha existência tem como base escrever. Se não escrevo. Morro . Desfaleço . Como pétalas duma rosa amputada a sua raiz. Conheço as palavras. E sabes o quanto as odeio. Do jeito que as olho e as utilizo. Berro-as. E espalho-as nos meus momentos de dor e solidão. Tanta coisa para ser dita. Para ser escrita. Poderia ser o IDAI que estuprou Beira ou Chang que meteu o país no bolso. E eu, aqui, reconstruindo um passado escondido em cada sorriso meu. Em cada toque que dou as águas do mar. Em cada olhar que lanço nas ruas em que sorrias, esbelta, como se nunca morrêssemos . Cada instante era um momento breve e eterno. O sol. O corpo. O suor escorrendo no calor do abraço. Como rio roçando infinitamente as suas margens. Acreditei em nós, nessa poesia escrita por duas mãos. Por alguns instantes morri no frescor do mundo para que pudesses viver. Agora estou de luto de mim. A mi